Я не люблю мужчин…

Я не люблю мужчин, которые не могут решить, что же им делать да как поступать. Они глубокомысленно хмурят лоб, пряча за высокопарными словами собственный страх.

Я не люблю мужчин, которые не договаривают, увиливают, говоря «а» не говорят «б».

Я не люблю неуверенных в себе мужчин. Это не значит, что мужчина не имеет права сомневаться, но сомнения должны к чему-то вести, где-то заканчиваться.

Я не люблю мужчин, которые позволяют собой манипулировать – ты не доверяешь себе, почему же люди будут тебе доверять? Кто лучше тебя самого знает твою сущность? Раз ты не доверяешь… видимо, есть за что.

Я не люблю мужчин, которые делают виноватыми в своей слабости женщин. О-о-о-о-о, как это распространено в нашем обществе – мужчина боится подойти, боится сделать лишний шаг, лишний раз прикоснуться рукой, улыбнуться (ну да, а как же, а вдруг не получится, а он уже так далеко зашел – пострадает самооценка). Конечно же, намного проще сделать полшага, а потом обижаться на женщину за то, что она не поняла… или ожидала дальнейшего шага, а он побоялся… Ах, мой милый завоеватель, как же ты обмельчал.

Я не люблю мужчин, которые прячутся от чувств. Они выхолощены внутренним страхом, корни которого тянутся чаще всего из детства. Чаще всего они ценят себя лишь как удачливых «добытчиков» денег, а потом удивляются – почему женщины относятся к ним как к «ходячим кошелькам». Пардон, но даже легендарная собака Павлова очень быстро перестает тыкаться носом в кнопку, которая бьет током. Пусть блондинки глупее, но инстинкт самосохранения никто не отменял даже у них. Сколько женщина может проявлять чувства к мужчине, который «я занят, мне некогда, у меня важная работа, я устал…»? Раз, второй, третий, десятый… а после да, после «Ах мой милый Августин, тьфу, ходячий кошелек».

Я не люблю самоуверенных мужчин. Самоуверенность – обратная сторона все того же страха или неуверенности в себе.

Я не люблю нетактичных мужчин. Подняться за счет более слабого (с твоей, конечно, точки зрения, тем более тебе всегда внушали – женщина слабый пол) – не велика победа. Но что ждет тебя, когда ты десятый, двадцатый раз пройдешься по живому с легкой издевкой (я так и слышу возгласы мужчин — а что, это всего лишь юмор)? Знаешь, что тебя ждет потом? Закрытая стена недоверия. Или обида, та самая, которая выливается в агрессию. Ты этого хотел?

Я не люблю мужчин, которые перестали быть мужчинами. Да, они выращены матерями-одиночками, их мужские натуры трансформировались под действием женской неустроенности и злости, их виртуальные члены, кастрированные поколениями женщин-учителей, женщин-которые-много-лет-не-ощущали-своей-женской-сущности настолько малы, что меряться ими они могут лишь вскарабкавшись на голову все той же женщине. Вру, есть еще один вариант – обидеться, глубоко обозлиться и юлить, хмурить чело, строить непОнятых гениев, позволять собой манипулировать, ударяться в работу и бежать, бежать, бежать по кругу от страха, наступающего на пятки крича при этом о свободе, о своей непонятости миром… Милый, твой страх сам отдает твою свободу не зная что с ней делать, не умея брать ответственность. Ведь это так легко – почувствовать виноватым кого-то другого… и ничего не делать. А зачем? Ведь все и так хорошо.

Просто женщина